la muralla (muy verde)

Estoy parada sobre la muralla que divide
todo lo que fue, de lo que será.

Son las 2: 13 am
estoy a oscuras
en mi casa tenebrosa
mis hijos yacen detrás de mí vencidos por Morfeo
y yo recién concluí una fibrosa aunque virtual -y muy verde- conversación.

Puedo ver más claramente el diesel debajo de la nube blanca
la vida sigue siendo la misma porquería
pero la caída no deja de ser extrañamente placentera...

Estoy mirando cómo mis heridas se cerraron
y cómo se desangra un nuevo corazón.

Tengo lo que tengo que tener
Están los que tienen que estar
Después de haberlo perdido todo,
lo que viene... es plusvalía.

Discordancia

Lo que veo en el espejo jamás ha coincidido con lo que sé que soy.

Esta figura escuálida, pálida y frágil no le hace justicia al monstruo que la habita.

Mucho menos este rostro agrietado y blanco como mármol, de labios incitantes y ojos suplicantes.

Desmerecen el fuego y la lluvia que ellos escupen.

Tanto, que cuando todos los demonios juntos se disponían a romper en pedazos ésta escultura inspirada en Tiziano, decididos a terminar con el encierro, su fragilidad y docilidad les hicieron pensar "sería todo un desperdicio".

Pero no soy un caso único.

Cuando pasaste al plano tridimensional, y tuve tiempo y ojos y labios y lengua y piel y lucidez suficientes para absorberte por más de 24 horas, se bifurcó la línea que trazaba tu imagen en mi mente: la calidez de tu voz no hace eco a la estridencia de tus letras; la asombrosa suavidad de tu piel, más parecida a un cúmulus que a un ser humano, contrasta con las escamas de tus demonios y el inagotable calor de tu alma derrite al hijodeputa que a todos les quieres vender.

Mi percepción se confunde ante estas discordancias que, sin embargo, hacen nacer en mis entrañas un bizarro alivio: nunca parecemos lo que realmente somos.

Martin L.Gore dixit:

Cuando estás en mis brazos
el mundo cobra sentido
no hay pretensiones
y tu estás llorando

cuando estás a mi lado
no hay defensa
me olvido de sentir
que estoy muriendo

somos gente dañada
rogando por algo que no provenga de nuestro interior
almas depravadas
confiando en la única cosa que ésta vida no nos ha negado

cuando siento el calor de tu alma
olvido que estoy frío y llorando
cuando tus labios tocan los míos
y pierdo el control
olvido que estoy viejo... y muriendo.

fué en 13, nunca 14

La soledad no es tan mala como creemos, Àrbol.

Es peor.

Ja.

Viernes 13

Èsta podría ser mi última entrada.

O tal vez no.

Es el cumpleaños de mi padre y al parecer, será uno de esos días en que sí la pasemos bien juntos. Los Doors nos ayudarán con eso.

Y si él, con todo su excepticismo recalcitrante, cree en la magia del número trece, por qué yo no?

Los martes y viernes 13 han probado ser días afortunados.

Y en éste viernes hay razones para creer en la suerte: muy buena o muy mala. En cualquier caso, se le borrará lo asquerosamente rosa al 14 de febrero.

En cualquier caso, se pondrá muy, muy rojo...

Por lo menos el de 2009.

Año nuevo?

Mientras el 2008 se moría, yo te buscaba entre mis viejos correos,
en mis libretas personales y mis cuadernos de la universidad;
buscaba tus palabras entre mis cajas de cosas viejas,
de memorias y de enseres.

Te busco en el pasado porque el presente me habla de un futuro aterrador:

...sin ti.